Плохие мальчики не влюбляются - читать онлайн книгу. Автор: Эля Пылаева cтр.№ 15

Перебьются девочки! Швыряю телефон на кровать.

Но…

Внутри меня уже точит. Не твоя инициатива, Дагер. Девочки попросили… Пригласи! От их лица. Стягиваю с кровати телефон, набираю Динку, глядя на часы. Десять уже. Хрен ее мамаша отпустит.

— Чего хотел? — фыркает она. — Аплодисментов не будет.

— И тебе добрый вечер, Царева. Яна, Агния и Рита попросили пригласить тебя на тусовку. Я — не против тебя пригласить. Ангел-хранитель как-никак. Увезу, привезу. Поедешь?

— Хм… А когда?

Ух ты! Был уверен, что пошлет.

Сердце колотится…

— Полчаса хватит?

— В самый раз.

— Жду!.. Жду тебя в гараже, — поспешно добавляю я.

Сбегаю по лестнице вниз. Чего колбасит-то так?

Останавливаюсь напротив гостиной. Там дед с Серафимой смотрят кино.

Опускаю глаза в телефон, проверяя на карте свой лимит.

— Шестьдесят тысяч?! Дед!

— Что? Мало?

— Конечно мало!

— Мои сотрудники в аптеке получают сорок пять. Много работают.

— Ну, перестань. Я же не сотрудник.

— А кто ты?

— Я твой любимый внук, — улыбаюсь я.

— Любимый — это правильно.

Включает свой телефон. Я терпеливо жду. Ну хотя бы до сотки… Уже можно жить.

— Все.

Перепроверяю.

— Тридцать?! — осаживаюсь я шокированно.

— Опять мало?! — невозмутимо поднимает телефон дед.

— Не-не-не! — даю я заднюю.

Дед принципиален.

— Тридцать — это прекрасно. Спасибо дед.

Сбегаю. Перезваниваю брату.

— Дан, грусть-тоска. Дед урезал меня до тридцатки. Спасай!

— Не могу, брат, он запретил, — сонно отвечает мне Даниэль.

— Дан! — начинаю я паниковать.

Тридцать — это вообще ни о чем. Один раз потусоваться с моими аппетитами.

— В комнате у меня, в нижнем ящичке пара сотен. Забери.

— Спасибо!

— Чем могу…

Присев на капот тачки Дана, терпеливо жду Динку, переговариваясь с охранником. Она появляется в потертых джинсах, черном худи с капюшоном и дутой безрукавке. Идет по нашему участку по направлению ко мне. Заходит в гараж.

— Не пойдет… — отрицательно качаю головой. — Для нашей тусовки нужно коктейльное платье.

— А для моей — джинсы, — смотрит она на приоткрытую дверь.

— Такую я тебя не повезу.

Невидяще взглянув на меня, выходит через дверь.

— Окей! Джинсы, так джинсы, госпожа нелепость.

Иду за ней. И… открыв рот наблюдаю, как она садится на черный байк Воронина.

— Дина?!

Что за?…

Молча надевает протянутый ей литой шлем. Застегивает его снизу. Обнимает Воронина.

— Спасибо за дверь, Дагер.

С щелчком опускает забрало, и они срываются с места.

Зашибись… Вот это «динамо».

Дина

Мы останавливается на одном из перекрестков с «Арбатом». Я была здесь несколько раз днем, но давно…

С ночной его версией это сравнивать нельзя! Слева от нас пешеходный мост, справа какой-то клуб с прозрачной панорамной стеной. От музыки, огней и пестрой толпы возбужденных людей меня наполняет восторгом и предвкушением какого-то праздника.

— Пойдем, Дин.

Паша тянет меня за руку к мосту.

— Так значит, ты была Кузнечиком? — бросает на меня Воронин снисходительный взгляд.

— Значит — была.

— Еще не слышал всю историю целиком…

— Целиком и не услышишь.

— Говорят, ты отжигала какую-то дичь.

— Дичь? — фыркаю я. — Не совсем. Это была драка. Просто никто не видел соперника, кроме меня. И со стороны это смотрелось, наверняка, дико.

— А кто был соперник?

Дагер…

— Ну, расскажи!

— Нет. Это моя победа. Я ей не делюсь.

— Ой… — закатывает глаза.

На мосту — одна музыка сменяется другой. Какие-то прилавочки, уличные музыканты, мимы, танцоры. Стрит-артеры огородив кусок пространства рисуют 3D картинку прямо на асфальте. Издалека она уже приобретает черты провала в мосту.

Я оглядываюсь, врезаясь в людей.

Вокруг много огней. Много молодежи… Маленький уличный кинотеатр с короткометражками. Люди стоят перед экраном, едят попкорн. Кругом смех, голоса…

Мой взгляд залипает на всем. Чувствую себя инопланетянкой. Ночью я, пожалуй, была только на вокзалах и аэропортах. И всегда с мамой. Эйфория от того, что я одна без нее и могу делать все, что хочу — пьянит. Я улыбаюсь, как невменяшка.

— Сюда, — ведет меня дальше Паша.

Сглатываю слюну, наблюдая, как в большом казане кипит карамель и в нее макают очищенные половинки яблок, продавая их на палочках прохожим.

А чуть дальше — пончики.

А еще чуть дальше — корейская девушка собирает в коробочку вок с парящих поддонов. Там креветки, лапша, фунчеза, овощи…

От запахов кружится голова!

Но я же здесь, чтобы продать часы. Поэтому послушно иду за Ворониным. А что-нибудь съем я на обратном пути, когда будут деньги.

Мы наконец-то проходим до конца этот мост соблазнов, спускаемся к боксу проката. Там велосипеды, ролики, самокаты… Табличка «Закрыто».

Паша отпускает мою руку. Звонит кому-то.

— Костя, ты где? Мы подошли.

К нам выходит парень постарше нас.

— Здорово, Паха, — их ладони встречаются в небрежном рукопожатии.

Мне неприятен этот Костя. Какой-то разболтанный… И смех такой… нездоровый. Бивис какой-то.

— Чо за принцесса?

— Подружка, — искоса стреляет в меня взглядом Воронин, облизывая нижнюю губу.

— Не болтливая твоя подружка?

Насупившись, смотрю в глаза этому Косте.

— Ладно, пойдемте.

Внутрь идти очень не хочется. Но я же сама напросилась. И как-то нелепо сейчас будет давать заднюю.

— Не бойся, — уловив мои сомнения, давит на спину Воронин. — Тебя никто не тронет. Ты же моя… подружка.

Черт!

Молча захожу в бокс. Там еще один парень. Сидит, съехав в кресле в расслабленную позу. А вот и Батхед к Бивесу! На столе кальян, какие-то жестяные банки. На выходе, уперев руки в косяк стоит Костя.