Своя чужая жена - читать онлайн книгу. Автор: Марика Крамор cтр.№ 10

Мы на кухне. Рывок и я уже сижу на столе, чувствую, как Долохов прижимается ко мне пахом.

Он уже задрал платье. Я яростно вцепилась в мужское запястье двумя руками. Не понимаю, чего ожидать от Коли. Силу он раньше никогда не применял. Да и смысла не было.

Моё тело в ловушке. Когда всё же удаётся отвернуться и вздохнуть, я неконтролируемо повышаю голос:

— Совсем с катушек съехал?! Придурок! Отойди от меня!

Он словно не слышит. Или не слушает намеренно. Продолжает медленно скользить губами вверх, по ключицам, к шее.

До моего слуха доносится тихий, ласковый шёпот.

— Ты моё искушение, — страшные слова. Если бы я их услышала тогда… я бы просто потеряла голову. Но уж точно не сейчас. — Ты только моя. Считай, что нет у тебя больше мужа.

Всего несколько секунд мне понадобилось, чтобы спрятаться за непреодолимую стену. Холод и лёд. Вот и всё, что между нами осталось.

— Отойти, Коля, — ладонью отталкиваю его в сторону. Легко. Слишком уж легко. Он сам мне позволяет отстраниться. Да, именно позволяет, сама я его даже и с места не сдвинула бы. Это мы тоже уже с ним проходили.

— Аль…

Я стараюсь увеличить расстояние между нашими телами, но мужчина вдруг резко хватает меня за запястье и неумолимо притягивает снова.

— Оставь ты меня! Не трогай. Мне противно даже стоять с тобой рядом.

Уверена, он сейчас скажет в ответ что-то столь же резкое, попытается ранить словами, но у меня уже иммунитет. От меня огромное спасибо за это им с Денисом вдвоём.

Но вместо этого, под моим ошарашенным взглядом Долохов мягко пленит мою ладонь, медленно подносит ко рту и целует тыльную сторону, плавно поднимаясь губами выше.

Вырываю руку и показательно вытираю её.

— Зачем явился? К Денису?

— К тебе.

— Что нужно?

Он не отвечает, но его взгляд скользит по моим плечам и груди, ласково обнимая.

— Ты знаешь ответ.

— Я не виновата, что у тебя стоит на жену делового партнёра.

— Мне почти больно от тебя это слышать.

Прекрасно. Значит, мы, спустя столько лет, «почти» квиты.

— Мне на твои чувства плевать. Руки держи при себе. И вали отсюда.

— Можно тебя подвезти? — какой же он непробиваемый! Денис был бы уже на грани срыва, а этому хоть бы что!

— Ты ведь умеешь читать мысли. Угадаешь ответ?

— Нет.

— Верно. С первого раза.

Отворачиваюсь, направляюсь в коридор и бросаю через плечо:

— Приятного вечера.

Раскрываю дверь и жду, пока он приблизится.

— Аль, я вообще-то поговорить хотел.

— А у тебя была возможность. Но ты уже использовал отведённое время не по назначению. Уходи.

Он молча вбивает себя в туфли и выходит прочь, не оглядываясь.

Прежде чем два раза провернуть ключ в замке, я прижимаюсь лбом к прохладной гладкой поверхности двери.

Что же это…?

О том, что произошло вчера, я запрещаю себе думать. О мужских руках на моём теле, тем более…

Нахожусь в полной прострации.

Денис не вышел на связь.

Копаюсь в интернете и ищу интересующую меня информацию.

«Порядок развода и соответствующие документы».

Всё. Дороги назад у нас с мужем, очевидно, больше нет. Мосты догорели. Реанимировать наш брак не получится. Да есть ли желание? У Дениса точно нет. И меня не интересует, что там у них произошло с Долоховым!

Я не хочу жить так, как сейчас. А вернуть всё то, что было раньше мне кажется абсолютно нереальным. И муж сам перешёл запретную грань. Я ему никогда не изменяла даже в мыслях. Вообще ловлю себя на мысли, что последние несколько дней мне спокойнее. Без него лучше, чем с ним.

Сегодня у меня было две клиентки. Обращаются они ко мне стабильно при смене сезона.

Свою работу я люблю. Моя профессия звучит гордо и пафосно: стилист-имиджмейкер. Но я всегда сокращаю. Стилист — это консультант, который помогает создавать образ. В моей работе очень важно всегда точно определять вектор работы с клиентом.

Самые первые курсы по созданию образов я начала посещать, когда в моей жизни был Коля. А потом как-то зацепилась и влюбилась в эту непередаваемую атмосферу. Колористика, направления стилей, луки, фасоны, цветотипы, разбор гардероба, правила сочетания аксессуаров, шоппинг-сопровождение — со всем этим я сталкиваюсь ежедневно. Не могу назвать работу вечным праздником, но для меня это отдельный мир и я отдаю ему себя всю. Но работа есть работа, и выматывает она ничуть не меньше любой другой.

В сон клонит, сил никаких нет. И глаза устали.

Сижу на кровати и медленно расчёсываю волосы перед сном. Устала сегодня… Ещё и умудрилась (мне просто необходимо было отвлечься) составить наметки нового марафона. Я сотрудничаю с парой блогеров, поэтому приходится придумывать новые «фишки» и то, чем можно заинтересовать людей и привлечь новых клиентов. Да-да, сейчас такая «движуха» в Инстаграм и Ютуб вошла в моду. И под это приходится подстраиваться, хоть и не всегда хочется.

Оживает телефон. Звонок поздний, но не из разряда «неприемлемо». Я знаю, что это не муж, но всё равно со всех ног несусь к зарядному устройству, отсоединяя провод и, увидев неопределенный номер на экране, взволнованно отвечаю:

— Алло!

— Привет…

Изнутри бьёт мелкая дрожь. Этот голос… Я слышала его во снах раньше. Купалась в его интимности и глубине. Моя жизнь давно уже изменилась, но этому голосу, несмотря ни на что, удаётся вскользь колыхнуть душу.

Я узнаю его из тысячи. Томные, бархатные интонации ласкают своей мягкостью и позволяют купаться в заливах обволакивающей мужской нежности. Но я как никто другой точно знаю, всё это не соответствуют по духу моему собеседнику. От этого осознания никуда не скрыться. Фальшивая, приторная сладость тона заставляет морщиться.

С ответом я не успеваю.

— Знаю, что ты против. Но я решил тебе позвонить.

Я заставляю себя придать твёрдость тону.

— Не собираюсь с тобой ничего обсуждать.

— Погоди ты, не кипятись, — вот это уже привычнее. — Я по делу.

— Да ладно?! Интим-услуги не по этому номеру, договорились?

— Моей сестре срочно потребовался хороший стилист. Вот я и подумал…

Оооо, нет уж. Спасибо. Мне такого счастья не нужно.

— Я бы и рада помочь, вижу, что дело крайне важное, — держусь изо всех сил. Тааак, спокойно, аккуратненько. Сарказм убираем. — Но у меня ни одного окна. Всё расписание забито на год вперёд.