Своя чужая жена - читать онлайн книгу. Автор: Марика Крамор cтр.№ 23

— Правда. И что из этого?

Муж, наконец-то, поворачивается ко мне и буравит меня тяжёлым взглядом:

— Его до сих пор любишь, да?

Нет, я не злюсь на Колю. Он, конечно, влез не в своё дело, но я отчётливо понимаю, зачем он это сказал. Неприятно чувствовать себя мячиком на поле боя, но сделанного уже не воротишь. А нам с Денисом это откровение уже точно ничего не испортит.

— Мы не виделись семь лет. Может, хватит в своих ошибках винить посторонних?

— Да я всё понимаю. У тебя в голове всё это время просто сидел другой мужик. А я был никем. Жалкой заменой ему. И для меня это тоже предательство, Лесь.

— Я бы за тебя никогда не вышла, чтобы дыру забить. Да и ни за кого бы не вышла. Ты и сам знаешь, Денис. У нас с тобой не так всё начиналось.

— Не надо, Алесь. Вот не надо. Ты меня никогда не любила. Его только… Вы с ним здесь вдвоём были, — ну да, мужа-то не было. — И слушать сказки, что вы тут просто разговаривали, я не намерен.

Прекрасно. Он не намерен…

— Конечно, не намерен. Гулять-то у тебя лучше получается. А если он к тебе приезжал? — вопросительно вскидываю вверх брови. — Ладно. Давай дальше и, наконец, покончим с этим.

Я думала, что готова к любой его реакции, к любому слову и фразе.

Но когда Денис начал говорить, мои эмоции притупились, таким огнём он опалил их. Ответ застрял в глотке. Такого я не подозревала даже в самом страшном сне. Вот уж к чему я точно оказалась не готова. О чём угодно, но о двойном предательстве я даже подумать не могла.

— Третье, самое важное. Никита, — вытаскивает из внутреннего кармана сложенную в два раза бумажку и протягивает мне, — мой сын. По крови. Я его биологический отец. И полностью из твоей жизни я не исчезну. Я буду воспитывать своего ребёнка, благодаря небеса за чудо. И я перепишу пацана на свою фамилию. Мать не гноби сильно. Я всю вину беру на себя.

Мой мир с этими словами летит к чёрту. Внутри только что оборвалось что-то очень хрупкое, ранимое и нежное. Не ожидала я такого поворота. Любого. Но это… невозможно.

Быть не может…

Раскрываю протянутый листок, который жжёт пальцы, и пробегаюсь глазами. Основной смысл содержимого:

«Крецкий Денис Алексеевич на 99,9 % приходится биологическим отцом Ларцева Никиты Егоровича».

Изнутри болезненно топит чёрная лава. Жгучая. Неудержимая. Разъедающая всё на своём пути.

Перевожу непроницаемый взгляд на мужа. Слова даются мне очень тяжело. Я хоть и тихо, но старательно выталкиваю их наружу.

— Ты с мамой моей спал, — удивительно, этот человек обвиняет меня в холодности и отрешённости. В предательстве. В вечном равнодушии… — На протяжении трёх лет?

— Нет. Один раз после смерти отца твоего. И всё. Потом, где-то месяца четыре назад, она мне сказала, что Никитка от меня. Я не поверил. Настоял на уточнении отцовства. Результат меня удивил. И, да, я содержу их до сих пор. И буду содержать. То смс… Это Таня была.

Чувствую, что немного пошатываюсь. Ноги, как ватные.

Вспоминаю мамино лицо, заботливые, ласковые руки, которые обнимали меня в детстве. Да и недавно тоже. И мне становится таак больно… Этими же руками она ласкала моего мужа. Целовала, прикасалась к его…

Какое предательство.

Я ведь чувствовала, что у неё появился мужчина. Но и подумать не могла, кто он.

И только сейчас, спустя так много времени, до меня доходит осознание. Такой родной и едва уловимый, сладкий запах Дениса. Это был запах кокоса с маминых рук. На глаза наворачиваются слёзы, но я не хочу, чтобы муж их видел. Против такого удара мне сейчас не выстоять. Это кошмар.

— Ты у неё был всю неделю?

— Нет. Я уезжал. У меня с фирмой проблемы. Твой Долохов меня сожрёт скоро.

— Мне нечего ответить. У меня нет слов.

— У тебя эмоций нет, Алесь. Тебе это безразлично. Немного удивляет, слегка неприятно и всё.

— Часто у них бываешь?

— Часто.

— Я не верю, что больше ничего не было. Не верю тебе… — чудовищно. Отвратительно. И таааак больно… — Лучше с ней, да?

— Лучше, Алесь, — его голос холодный и пустой. Как и он сам. — Лучше.

Горестно прикрываю глаза. Хочется причинить Денису такую боль, как больше в его жизни никто и никогда не причинит. Нельзя было отмахиваться от своей интуиции. Тогда, три года назад… Вот что это было. Психи, хлопки дверьми, агрессия, отстранённость.

— Убирайся.

— Ты ей сильно не дави на больное. Она и так переживает. Хоть и предала, — каков рыцарь, оказывается, он ещё её защищает. — Ходит, слёзы льёт.

Можно подумать, мне теперь есть дело до этого. А Никитка? Неужели я теперь и с ним не буду видеться? Я ведь по нему тоже очень скучаю!

— Убирайся, говорю, — не узнаю свой голос, холодный и чужой. — Шмотьё забирай и вали отсюда. Живи, где хочешь. Если завтра в квартире останется хоть что-то твоё — сожгу к чёртовой матери.

— За вещами и приехал. За раз вывезти не успею. Извини. Меня ребёнок вечером ждёт. Я обещал погулять с сыном.

Ему незачем знать, что каждое слово хлещет наотмашь. Пусть я лучше навсегда останусь для него холодной, предсказуемой и равнодушной. Незачем знать, что он только что надломил мой внутренний стержень. Хочется разбить об его голову что-нибудь тяжёлое. Он слишком сильно ранил меня. Они вдвоём ранили.

Как же так могло получиться?

Я не понимаю, что происходит в нашем мире. У меня элементарно не хватает слов выразить всю грязь, которая бурлит и брызгает в душе.

Денис уехал, тихонько прикрыв за собой дверь. А мне теперь тошно находиться дома. Я позвонила Катьке, но она не ответила. Скорее всего, навёрстывает на работе пропуски: у неё вечный завал.

Я потерялась во времени. Не знаю, сколько скиталась по улице недалеко от дома. Машину брать не решилась. Да и смысл? Ехать ведь всё равно некуда. Мужа у меня больше нет. Мамы, получается, тоже. Лучшей подруге не до меня.

Одиноко бреду по улице. По сторонам не смотрю: сил нет видеть счастливые улыбающиеся лица прохожих.

Вечереет. Небо вдруг резко потемнело. Сейчас точно дождь пойдёт. И намочит всё вокруг.

Только мне это безразлично. Пусть вода капает. Зато никто не увидит потоки слёз на моём лице.

Почему-то ногам больно.

Опускаю взгляд вниз. Ну надо же. Не глядя, вбила себя в первую попавшуюся пару обуви. И ею оказались новые, ещё не разношенные туфли.

Странно, конечно, что они оказались на пороге. Наверное, Денис, перерывая вещи, вытащил их. Кажется, ступню я растёрла в кровь. И теперь опираться на правую ногу слишком неприятно. Я останавливаюсь и раздумываю. А кому какое, собственно, до меня дело?