Пепел между нами - читать онлайн книгу. Автор: Маргарита Дюжева cтр.№ 33

— Железная ты, Златка. Я бы не смогла.

Я тоже еле смогла. По самой грани прошла. Еще бы немного и сорвалась, потому что не переболела, и одного взгляда на его несчастную физиономию хватило чтобы заново вспороть загноившиеся пульсирующие раны.

Краев, скотина! Ненавижу! За то, что сломал все, за то, что больно сделал и до сих делает. За то, что забыть не получается, а простить невозможно.

Почему другую не выбрал? Почему именно Любу? Знал же, что не смолчит и вывалит все мне во всех подробностях. Или настолько похеру ему было в тот момент, что даже не думал о возможных последствиях?

Мотаю головой, пытаясь отогнать эти мысли. Они под запретом. Потому что ничего кроме мучений от них нет. Только зубы сводит при каждом вдохе, и давит в области солнечного сплетения.

— И что он? Офигел?

— Офигел, — кивнула, вспоминая его физиономию.

Там столько всего во взгляде полыхнуло. Не разобраться. Да я и не хочу. Не буду. Мне плевать.

— Орал?

— Нет. Он в основном молчал. Только смотрел.

— А ты?

— Я была сама сдержанность, вежливость и отстраненность.

— Но внутри то бомбило, — никак не унималась она.

— До сих пор бомбит.

— Неужели еще не отпустила?

— А ты бы отпустила?

Она отводит взгляд:

— Я бы сдохла.

— Я живучая, — кривлю губы, — нас бьют, а мы крепчаем.

— Как думаешь, он останется в стороне или…

— Мне все равно, Ань. Пусть что хочет делает. Это больше не мои проблемы.

Сердце спотыкается и замирает. Я больше не хочу говорить на эту тему. Слишком неприятно. И сестра это понимает, тут же перескакивая в другое русло.

Как и все девушки, выходящие замуж по любви, она — чокнутая невеста, повернутая на мелочах. Чтобы салфетки подходили в цвет к свечам, чтобы диджей умел не просто музыку включать, но и читать мысли гостей и тут же под них подстраиваться. Чтобы ведущий был с огоньком и хорошими конкурсами.

В общем она вываливает на меня несколько тонн совершенно бесполезной информации, и я мысленно делаю пометку, что если когда-нибудь пойду замуж — это будет тихая роспись с минимумом гостей и всякого геморроя. А в идеале — сразу из ЗАГСа на самолет и греть ляжки на море.

Мысленно представляю, как смотрю в иллюминатор. Где-то далеко внизу лазурью сверкает море, а рядом… Черт. Моя фантазия напрочь отказывается рисовать прекрасного принца.

Целую неделю мне удается избегать встреч с Краевым. Точек соприкосновения у нас сейчас мало. Я живу у родителей, и туда он просто так завалиться не может. В универ не хожу — декрет. Сообщения по большей части отправляю в утиль. Просит встретиться — игнор, спрашивает, как самочувствие — скупой ответ, что все в порядке. На звонки тоже стараюсь не отвечать, потому что каждый раз, как слышу его голос — обдает кипятком. Внутри, снаружи, везде. Бомбит от чувств. Злюсь, грущу, хочу реветь и одновременно разгромить всю мебель в квартире. Нельзя. Квартира не моя, родительская.

Меня от него, как и прежде, кроет. Пробирает до самых костей и выворачивает наизнанку. Эмоции бурлят, и я мечусь из крайности в крайность. То меня несет — хочется наорать на него, чтобы оставил в покое и больше не мучал, собрать вещи и свалить в туман, чтобы больше никогда и ни за что. То задыхаюсь от желания вернуться обратно. В то время, когда мы были счастливы. Когда каждое утро начиналось с поцелуев и ласковых карих глаз.

Тошно.

Отец молча хмурился, а мать одолевала вопросами. Почему я одна, что случилось, что буду делать дальше.

Да откуда я знаю, что дальше?

Все ресурсы организма направлены на то, чтобы нормально доходить и родить. Дальше я не загадываю. Не получается. Мои беременные мозги отказывают заниматься долгосрочным планированием. Как-нибудь справлюсь. Я ведь не одна, за моей спиной родители, всегда готовые поддержать, сестра, друзья, знакомые. Вытяну. Может, повезет и встречу мужчину. Хорошего. Который сможет успокоить обнаженное захлебывающееся отчаянием сердце, подарит утерянное ощущение надежности и защиты. А может и не встречу…

Не хочу об этом думать. Главная проблема на сегодняшний день: предстоящая свадьба Жени и Анечки. Там точно будет Краев, и сбежать от него не удастся.

Переживу ли я это веселое мероприятие? Понятия не имею.

Скрепя сердце собираюсь. Несмотря на плотный выпирающий живот, в новом платье я выгляжу очень мило. Мне повезло. Меня не развезло на двадцать килограмм, как некоторых моих беременных подруг, не мучали отеки, не расползся нос и губы.

Мне нравится мое отражение. Я красивая, женственная и немного грустная. Даже когда улыбаюсь, что-то сдавленное, остается во взгляде. Какая-то тоска, от которой я, наверное, уже никогда не избавлюсь.

Запрещаю себе жалеть о случившемся, и переключаюсь на более приземленные сожаления. К этому платью подошли бы легкие изящные лодочки на высоком каблуке, но я не отхожу в них и пяти минут, поэтому готовлю балетки. Тоже красиво, но не то.

Уже полностью собранная еду в салон, где мастер колдует над моим макияжем и прической. Мы смеемся, оживленно обсуждаем какую-то ерунду из жизни звезд, и мне становится немного легче. Отвлекаюсь. Вплоть до того момента, как она говорит:

— Готово, — и разворачивает на кресле лицом к зеркалу, — ну как?

Я стала еще красивее. А грусть в глазах еще выразительнее.

И сердце снова пропускает удар, а потом болезненно сокращается. Потому что я знаю — он будет на меня смотреть. И что все эти приготовления для него, и для моего измученного потрепанного самолюбия. Мне хочется кричать: смотри Краев. Смотри, что ты просрал.

Конечно, я ничего кричать не стану. Как обычно надену маску снежной королевы, буду подыхать и корчится за ней, но с виду все будет выглядеть достойно. Мне не привыкать. Справлюсь.

Я реально оцениваю свои беременные силы и не еду в ЗАГС. Там и так людей будет достаточно, чтобы поддержать молодоженов. Поэтому я приезжаю уже в ресторан, когда там собираются все гости, и гремит веселая музыка.

Я сдаю вещи в гардероб и притормаживаю возле зеркала. Сердце заходится, душа сжимается пружиной.

Давай, Злата. Ты справишься. Надо поздравить чету Измайловых.

Я захожу в зал и тут же попадаю род прицел ведущего.

— Что это за прекрасная нимфа пожаловала на наш праздник? Как вас зовут?

Меня встречают тепло и шумно, и я теряюсь. По-хорошему. Смущаюсь, улыбаюсь и краснею, как школьница.

— Злата, — выдыхаю в микрофон, удивляясь тому, как странно звучит мой голос со стороны.

— И вы… — делает приглашающий жест, заставляя продолжать.