Тобой расцвеченная жизнь - читать онлайн книгу. Автор: Евгения Бергер cтр.№ 20

—Что притихла?— интересуется он, когда мы паркуемся у дома.— Испугалась?

—Я не выношу драк.

—Так это была даже не драка…

—Драка,— возражаю я ему.— Ты разбил противнику нос… и, возможно, выбил пару зубов.

—Он богатенький — вставит новые.

—А если он на тебя заявит?

Я возмущена, потому что боюсь… боюсь потерять его из — за какой — то нелепости… боюсь снова остаться одна. Патрик замечает мою панику (хотя и не знает ее конкретной причины) и обхватывает мою голову руками, заставляя посмотреть прямо себе в глаза.

—Все будет хорошо, Ева, успокойся, ладно?

И я смотрю в его янтарно-карие глаза, всем сердцем желая, чтобы так и было. Чтобы все было хорошо…

—Проклятье,— встряхивает правой рукой Патрик,— у этого парня железобетонные зубы…— А потом вдруг улыбается: — Как бы там ни было, я уже давненько не испытывал такого головокружительного куража… Согласись, это было круто!

Я не могу с ним согласиться, но его счастливая улыбка заставляет улыбнуться и меня.

—Наша сила не в кулаках, Патрик…

—Знаю, знаю,— кивает он головой.— Но этот адреналин в крови пьянит, как шампанское… Поехали прыгать на батуте?

—Что?

—Любишь прыгать на батуте? У моего друга огромный батут в саду, и он давно зовет меня опробовать его на прочность…

—Надеюсь, это не тот самый друг, на именины к которому ты сегодня собираешься?— решаюсь осведомиться я для большей ясности.

Глаза Патрика непривычно горят, он весь — ожившие мощь и сила.

—Именно он и есть. Поехали со мной… Вот увидишь, тебе понравится!

—Прыгать на батутах?

—И это тоже.

Патрик касается моей ладони осторожно, почти невесомо, но не заметив сопротивления, сжимает мои пальцы трепетным, красноречивым рукопожатием.

И мы едем с ним прыгать на батуте… Еще никто и никогда не делал мне столь заманчивого предложения!

Глава 8

—«Его глаза закрываются в знак признательности к моим нежным прикосновениям, и я чувствую, что его руки обхватывают меня вокруг талии»,— я как раз читаю фрау Штайн очередную «сладкую» историю, когда мой телефон оживает вторым за последнее время незнакомым звонком.

Признаться, отвечать мне не хочется: вдруг это Фишер с расспросами про Патрика, сломавшего ему нос… Что я ему скажу? Что сделаю? Хотя номер не тот же, что в прошлый раз…

—Я выйду на минутку,— говорю я старушке, откладывая книгу в сторону. Потом выхожу за дверь в тщетной надежде на то, что телефон перестанет звонить, но, нет, мой абонент настойчив — и я беру трубку.

—Алло. Я вас слушаю!

—Здравствуй, Ева. Как поживаешь?

Телефон выскальзывает из моих рук и заваливается под сервант. Я не спешу его доставать — слишком ошеломлена услышанным в трубке голосом…

Стоило перебраться в нашу квартирку из прошлого, как мне уже мерещится и голос… из того же прошлого. Я засовываю трясущуюся руку под сервант и выуживаю злосчастный телефон.

—Мама?— шепчу я в трубку.— Это действительно ты?

Тишина. Но гудков нет… Кто-то едва слышно дышит в трубку. И наконец:

—Да, это я.

—Мама,— снова шепчу я полузадушенным голосом.— Мама…

У меня щиплет глаза и сбивается дыхание… Сколько лет я мечтала вновь услышать этот голос! И вот…

—Ты где?

—Недалеко, принцесса. Совсем недалеко…

—Ты в Виндсбахе?

—Почти.

—Мама,— я плачу и ничего не могу с этим поделать,— где ты была все это время? Почему бросила меня одну?

Трубка отзывается тишиной, глухой, ватной, топкой, словно зыбучие пески…

—Давай встретимся… завтра. В пиццерии на Фухсгассе в десять…

Во рту словно тот же песок, когда я глухо шепчу свое ответное «хорошо, я приду». И снова тишина под аккомпанемент телефонных гудков…

Я только что разговаривала со своей матерью, со своей давно потерянной… бросившей меня матерью. Я не могу в это поверить… Слезы текут из глаз непрерывным потоком: не уверена, что в моем организме присутствует такое огромное количество воды, наверное, это сочится кровью мое глубоко израненное сердце — смотрю на руки: нет, они не в крови, просто в соленой воде.

Сколько же нужно лить слезы, чтобы выплакать свое горе?

Думаю, сегодня у меня есть все шансы найти ответ на этот вопрос.

Вечером Килиан увозит меня на вечеринку в доме его друзей, я только рада: боюсь, что не смогла бы держать лицо перед Патриком… Так бы и разразилась истошным «мама вернулась!» на любое из его замечаний, а потом бы… Что было бы потом? Что бы он сделал, узнав, кто я такая? Боюсь даже думать об этом. А чего конкретно боюсь, и сама не знаю…

А потом посреди праздника я так и застываю со стаканом в руках: а что если мама захочет встретиться с Патриком, что, если она… Нет, этого не может быть!

—Ева, пойдем танцевать,— тянет меня за руку Килиан, и я на автомате иду за ним в сторону танцпола.— Ты сегодня какая-то странная,— он кладет обе руки мне на талию и подтягивает ближе к себе.— Что-то случилось?

Моя мама случилась… Мама-светопреставление.

—Да нет, ничего,— и слегка отстраняюсь от него. Лицо Килиана сбрасывает улыбку, как старую кожу:

—Я нравлюсь тебе хоть немного?— серьезным голосом осведомляется он.— Ты никак не подпускаешь меня к себе…

—Разве может не нравиться такой парень, как ты?!— пытаюсь перевести все в шутливую плоскость.— Просто…

—Просто ты из тех девушек, что берегут себя до свадьбы?— то ли спрашивает, то ли полу утверждает мой незадачливый кавалер.

Я никогда особо не задумывалась об этом, поскольку еще никому не удалось тронуть моего сердца настолько, чтобы поставить этот вопрос ребром…

—Я не знаю,— отвечаю я честно, и Килиан слегка стискивает мою кожу под своими пальцами.

Эти пальцы на моей талии не вызывают отторжения, их тепло даже приятно, но… но в животе не метутся полчища бабочек, в сердце не разгорается горячий пожар, в голове — пустота. Я ничего не чувствую к человеку напротив… Ничего, кроме дружеского расположения.

—Значит, чтобы ты позволила себя поцеловать, мне придется позвать тебя замуж, я правильно понимаю?

—Глупости говоришь,— кидаю я почти резко, хотя и маскирую резкость улыбкой.

Но Килиан не улыбается…

—А если я позову — согласишься?

Этот разговор накаляет мои и без того чрезвычайно взвинченные нервы, и я вырываюсь из его рук, спешно маневрируя между танцующими парами…