Кандидат от партии смерти - читать онлайн книгу. Автор: Алексей Макеев cтр.№ 14

— И не вздумайте сообщать ему мой сотовый, — испугался Максимов. — Приеду, разберусь…

В здании по Депутатскому проезду, 8, властвовала тяжелая энергетика. Давили помпезные потолки, колонны возвышались, как будто эсэсовцы. Созвонившись по внутреннему телефону, выписав пропуск, он поднялся на второй этаж. В здании царило чинное спокойствие. У департамента подчинение столичное, проблемы ГУВД с «Антитеррором» и цыганскими притонами их не волнуют. Раздобревший на московской зарплате Завьялов поглядывал на часы. Время обеденное. В огромном кабинете — только он и еще какой-то лысоватый мужичонка, нашедший Максимова достойным субъектом для пристального изучения.

— Привет, Максимов, — почесал затылок Завьялов. — А ты совсем не растолстел — бегаешь, наверное, много… Звонил Завадский, звонил. Иначе кто бы тебя сюда пустил? Пойдем, кофе попьем, есть тут одна симпатичная точка…

Как и следовало ожидать, в стенах родного заведения Завьялов разговаривать не пожелал. Плешивый мужичонка с укором покачал головой и уткнулся в бумаги.

«Симпатичной точкой» оказалось маленькое уютное кафе недалеко от Оперного. Дубовые столики, пришибленный персонал. Отличная изоляция от внешнего мира — транспорт не слышно, звуки арий глохнут. Завьялова тут отлично знали и любили — подбежала голубоглазая официантка, посетовала, что редко стал заходить Александр Анатольевич, все дела, дела, мазнула глазками Максимова, предложила четыре столика на выбор. Рубоповец заказал легкий обед без спиртного, Максимов — из принципа — коньяк и «бизнес-ланч» потяжелее.

— И это правильно, — нисколько не обиделся Завьялов. — Бренди тут хороший. Армянин за старшего — привозит с исторической родины. Пей, Максимов, кушай — понравился ты Людочке: увесистый кусок принесет. А я коктейль безалкогольный, пожалуй, выпью — «Недоумение» называется… А теперь слушай. — Завьялов машинально понизил голос: — Если честно, я не понимаю, зачем грохнули Гаджиева. Не за что. Только не надо это набившее оскомину — конкуренты, разборка, дележка. Не было. И быть не могло. Уж поверь на слово. Покойник, конечно, не шестерка, но и не босс. Скажем мягко, менеджер среднего звена… Так вот, эта смерть — не-ло-гич-на-я. Как будто на скинхедов напоролся.

— С германским пистолетом? — озадачился Максимов. — Если верить прессе, Гаджиева прикончили из «вальтера».

— Верь, Максимов, верь. На то и пресса, чтобы ей верить. У этой братвы, если не прижать, я имею в виду скинхедов, скоро танки появятся. Но не в этом дело. Версий было много, и все — никудышные. На пустом месте. Машина стояла в глухом дворе — между Гвардейской и Олеко Дундича. В салоне труп, двери закрыты. Одет небрежно, ботинки расшнурованы и рожа — перепуганная. Один наш молодой до чего додумался — девочку хотел склеить Гаджиев, а ее парень с пушкой оказался. Хотя при чем здесь ботинки… Пока экспертиза не пришла. — Завьялов загадочно улыбнулся.

— Жив Гаджиев? — ухмыльнулся Максимов.

— Остряк, — фыркнул Завьялов. — Мертвее некуда. Дважды мертв, заметь. Могли и не стрелять — он уже остывал к тому времени. Пять пуль в грудину — это просто так, на дурачка.

— Подробности, пожалуйста… — В голове опять завращался маячок. Сдвинулись кусочки мозаики. — Хочешь сказать, в момент стрельбы по нему Гаджиев был уже мертв?

— Это не я хочу сказать. — Завьялов завистливо покосился на залпом выпивающего Максимова. — Мне вообще судьба Гаджиева безразлична. У покойника закрытая травма черепа, перелом позвоночника, разрыв связок и шея на честном слове. Его сначала чем-то хорошо отоварили или обо что-то, а потом посадили в машину, отогнали и потренировались в стрельбе.

— Хоро-ошенькое дельце, — протянул Максимов.

— Открываем новые горизонты? — смешливо прищурился Завьялов. — Смелый ты парень, Максимов. И зачем я тебе об этом рассказываю? Буду потом жалеть тебя, дурака… Хочешь, дам совет?

— Не надо, Шура, — отказался Максимов. — Я прекрасно представляю, что такое могила известного солдата.

Он поймал заинтересованный взгляд белокурой официантки. Она стирала пыль с соседнего столика и откровенно стреляла глазами. «И почему мне сегодня не до них?» — удрученно подумал Максимов.

Интуиция настаивала: одно это дело, одно! «Нелогичная» смерть Гаджиева, бредущая со слезами в ночи Светлана Стрельченко, пропажа Шабалина… Должна быть еще и четвертая сила — виновная во всех грехах. Откуда растут уши?

Внезапно он узрел знакомое лицо. Он ставил машину на стоянке у Депутатского проезда, а когда заходил в здание, человек в расстегнутой кожаной куртке отвернулся к киоску «Роспечать». Теперь он неуверенно направлялся к стоянке, размышляя, не воспрепятствуют ли сто граммов коньяка, заеденные плотным обедом, вождению по центру города. И снова человек в расстегнутой кожаной куртке отвернулся к киоску «Роспечать»! Не насмотрелся еще? Дурные предчувствия успешным образом перетекали в конкретные неприятности. «Ну, уж хренушки, — решил Максимов. — Пускай меня лишают прав, но пешком я не пойду». Легче, впрочем, от принятого решения ему не стало. Заведя мотор, он пулей вылетел с автостоянки и на первом же повороте зафиксировал серую «девятку», отходящую от бордюра. Почему? Он должен подумать.

Отвернув от крайней правой полосы, он заехал на парковку крупнейшего в городе магазина отделочных материалов и заглушил мотор. Парни на хвосте не почудились. Серая «девятка» вкатила на ту же парковку, встала за три машины. Показались две фигуры в кожаном (не амбалы), прикурили от бензиновой зажигалки. Первый прислонился к капоту, скрестил руки на груди, другой поплелся к киоску, сиротливо стоящему у крыльца.

Агрессия пока не планировалась. Максимов закрыл глаза. Логическая цепь. Допустим, за ним следят, зная, что агентство «Профиль» ищет пропавшего Шабалина. Детективы не делают тайны из своего расследования. Злодеи в курсе, что пацан был со Стрельченко после дискотеки, а с девчонкой явно нечисто… Максимов общался с рубоповцем, тот расследует дело Гаджиева — единственное значимое ночное происшествие в том районе, где пэпээсники прибрали грязную и плачущую Стрельченко. Но в кафе по ходу беседы с Завьяловым не заходили явно подозрительные лица. Вообще никто не заходил. Маленькое кафе. Дорогое. Официантка с голубыми глазами? Хозяин-армянин? Прослушивают кафе? Но это сложно и по зубам только людям, стоящим выше контор со столичным подчинением…

А вдруг они действительно выше?

Холодок подбирался к затылку, шевелил волосы. Опасность висела не только над Максимовым, но и над Светланой Стрельченко. Пока щадили девку, но, узнав, что Максимов проходит этап за этапом… Ладно, со своей опасностью он уж как-нибудь справится… Максимов плавно повернул ключ. Задняя передача. Брешь в потоке транспорта, в которую он просто обязан вписаться… Лишать права за такое вождение — святейший долг и обязанность каждого гаишника! Сверкающий «мерс» разогнался до неприличия, когда Максимов вылетел на проезжую часть задним ходом и, лихорадочно завертев баранку, прыгнул на полосу. Красавец завизжал тормозами, встал боком. Жалко, естественно, попортить такую шкурку… Полный газ, и снова поворот — в объезд самого большого в городе магазина. Служащие гипермаркета сгружали в фургон рулоны линолеума. Парни в коже суетливо ныряли в «девятку». Им уже не успеть — брешь в потоке закрылась. Будут стоять и ждать, пока на дальнем перекрестке не загорится красный… Максимов влетел в узкий переулок, суматошно давя на сигнал, обогнал мотороллер, везущий в прицепе газовые баллоны со сваркой, проехал мимо гаражей, еще раз свернул, промчался неказистый тыл гипермаркета. А дальше можно и не гнать. Облегченно вздохнув, придавил тормоз, вошел в «эшелон» на средней полосе и потянулся за мобильником.