Медленный яд - читать онлайн книгу. Автор: Гузель Магдеева cтр.№ 42

- Сашенька, - шепчу я, - Сашенька.

И воспоминания накатывают волнами, заставляя сердце сжиматься от глухой боли. Невыносимая тоска застилает глаза слезами. Я кладу телефон на колени, вытираю спешно лицо и вдавливаю педаль газа.

До дома добираюсь в рекордно короткие сроки, на дрожащих ногах захожу в лифт. В зеркале мое отражение с бледным лицом смотрит на меня большими глазами.

- Сашенька, - говорю я ему и касаюсь пятерней неожиданно холодного стекла. Вздрагиваю, когда лифт замирает на моём этаже.

За собой закрываю дверь плотно, запираю на замок. Никаких свидетелей.

Руки не слушаются, в животе в тугой узел сворачивается страх. А если там что-то запретное? Как я буду дальше с этим жить?

- Нормально, - отвечаю сама же себе, злясь.

Три глубоких выдоха, и я снова переношусь в свое прошлое.

Сашенька. Глеб. Федоров. Илья П. Оксана. Дима сын.

Ещё десяток разных контактов в вызовах, последний из которых – на третий день после похорон. Открываю фотографии, и реву уже, не сдерживаясь. Столько наших с Кириллом селфи, сохраненные из ватсапа мои снимки, которые я отправляла ему.

Ничего криминального, и постепенно меня отпускает. Я глажу экран Айфона подушечками пальцев, и как в бреду иногда касаюсь его губами, целуя изображение мужа.

Один из последних снимков, где мы с ним на юбилее друга Кирилла – я в белом брючном костюме, супруг в темном. Мы позирует возле объемной фотозоны с огромными шарами, в которых блёстки. Из четырех кадров удачных только два, а на двух других я смотрю на Кирилла, а он поправляет мне волосы, заводя растрепавшиеся пряди за ухо.

- Я так по тебе скучаю…

Кирилл мог бы жить ещё столько лет, у нас мог бы родиться ребенок, он так хотел погулять на свадьбе Мити… Вместо этого от него остались только воспоминания в виде фотографий и голосовых сообщений в мессенджерах. Я захожу в них, методично проверяя каждую беседу,  каждого написавшего – все чисто. Есть даже группа с нелепым названием «мужыки», где кроме Кирилла ещё несколько малознакомых мне людей. Зато с десяток глупых анекдотов, пошлых видео и чего-то ещё в этом роде.

- Дурачье,  - констатирую я, не находя в беседе ни одного отправленного мужем сообщения.

Все кристально чисто: либо Кирилл был настолько хитёр, что удалял все лишнее, либо и удалять ничего не нужно было.

Напоследок заглядываю в смс. Сообщений полно, среди них и от магазинов, и от тех, кто не смогла дозвониться, и соболезнования, точно люди надеялись, что я буду искать их здесь

Ещё несколько минут читаю то, что написано, периодически высмаркиваюсь и вытирая глаза бумажными полотенцами.

Не у всех номеров сохранены имена; незнакомые цифры скрывают прощальные сообщения от коллег и знакомцев.

Открываю последнее непрочитанное и цепенею. Мне приходится читать его раза три, заново вникая в две короткие строчки: «Мне тебя не хватает».

Вот оно.

В животе поселяется ледяная глыба, стынет кровь. Я ищу другие сообщения, отправленные этим абонентом, но больше номер нигде не повторяется.

Ни в звонках, ни в контактах, присланный один-единственный раз. Смотрю на время доставки, кусая изнутри щеку: ровно в то время, когда я пыталась вернуть мужа к жизни, делая ему искусственное дыхание.

- Кирилл, - выдыхаю, а потом шатаясь, встаю с пола и иду к кровати. Падаю прямо лицом в подушку, мечтая натянуть ее на голову и спрятаться от внешнего мира, от жутких картин, что будут теперь преследовать меня всю жизнь.

Что мне делать? Я пытаюсь сосредоточиться, решить, как поступать дальше, но все, на что я сейчас способна – это издавать всхлипы и поскуливать.

Образ мужа, который , похоже, я придумала себе сама. Мне так нравилось играть в нормальную семью – чтобы быть как с картинки журнала. То, чего не хватало в моей собственной: искренности, сопереживания, открытости – все это я старалась внести в нашу. Стать хорошей хозяйкой, быть опытной любовницей, другом, партнёром, красивой женщиной. Оставалось ещё завести детей и тогда, как мне казалось, я достигну идеального образа. А каким видел все это Кирилл? Я ведь не спрашивала его, чего хочет муж. Считала, что наши цели совпадают, ведь и он старался для меня, и это заключалось не только в том, что он содержал меня и покупал все необходимое. Любовь, забота, уважение – все это было, и находилось на одной чаше весов. На другой – сообщение от незнакомого человека.

Я уверена: это не ошибка, не случайность.

Женская интуиция тому причиной или что-то другое, но я чувствую, что за этим стоит женщина, влюбленная, которая прекрасно знает, что пишет занятому мужчине. Занятому мной… Знала она и о том, что Кирилл умер, потому что после никак себя не объявляла.

Так легко узнать, кто этот человек: набрать номер и поговорить. Хотя бы голос услышать.

Некоторое время я ещё лежу, хлюпаю носом и заливая подушку слезами. От туши остаются черные разводы на белых наволочках с розовыми пионами. Запятнанное белье выглядит отвратительно, - примерно так, как я сейчас ощущаю себя.

Надо позвонить. Не с номера Кирилла, она не возьмёт, испугается. Я бы точно испугалась, но не надо сравнивать эту женщину со мной. Она враг, чужая, гадина, пробравшаяся в наши отношения, чтобы все испортить.

Достаю свой телефон, вбиваю одиннадцать цифр и нажимаю вызов. В воображении сотни разных картин, среди них и те, где я избиваю соперницу, выдергивая волосы. Сколько ей лет? Она моложе меня? Старше? Блондинка или брюнетка?

Гудки сменяются один другим, но она не спешит отвечать. И когда я уже отчаиваюсь услышать ответ, в трубке раздается шуршание, а затем:

- Алло, - сказанное знакомым голосом.

— Здравствуйте, — выдавливаю из себя слова, стараясь изменить привычные интонации, — я по объявлению.

Ничего умнее не приходит в голову, но мне нужно, чтобы она говорила дальше.

«Кто. Ты. Такая»

Я слышу, как кровь выстукивает в ушах этот ритм, но черт возьми, не могу вспомнить, кому принадлежит голос. Знакомый, да, я слышала его — это точно. Но не могу понять, не складывается образ, хоть тресни.

— Вы ошиблись, — отвечает она вежливо и отсоединяется, а я так и сижу, сжимая телефон.

Внутри — коктейль из эмоций. Я пытаюсь вычленить хоть одну мысль, но не могу. У мужа была женщина. Это не сестра. Катя оказалась права. Я — наивная дура. Он мне изменял.

Изменялизменялизменял.

Изнутри давит боль, и я, наконец, взрываюсь, подпрыгивая с пола, как расправленная пружина. Телефон летит в одну сторону, я бегу в другую. В туалет, где склоняюсь над унитазом, и мучительно долго пытаюсь выблевать то, что осознала пару минут назад. Пустой желудок сжимается в мучительных спазмах, но мне не легче, ни капли. Даже слезы не текут, так и корчусь, — на сухую.